Es hasta cierto punto, arriesgado dejar la comodidad de hacer un disco usual, donde sabes que hay equis número de tracks, cada uno con su respectiva letra y desarrollo tipicamente estructural, a decidir meterse en un terreno menos flexible y abordado, (al menos si hablamos de que la especialidad de Natalia es cantar) cómo lo es hacer una pieza musical instrumental, con 4 movimientos, denominados como las estaciones del año…pero aquí cómo metáfora del AMOR, las facetas que Natalia encuentra en el proceso del enamoramiento.

Apoyada por su disquera SONY BMG, pueden encontrar el disco en la tienda de su preferencia, porque aunque el tiraje fue practicamente limitado, no se batalla para nada distinguir el disco con bordados de Alejandra Quesada, en cualquiera estantería de la sección instrumental (aunque Natalia Lafourcade denomina que su disco es muy pop) y cuyo fin más próximo es que “cada quien cree su propio soundtrack”.

La vida (o algo parecido)

Intercalo la amorosa poesía de Sabines en Martes con los amores ridículos de Kundera para el Sábado.
Estoy en Jueves preguntándole al Polvo porque no hay naranjas y quisiera que un tal Bandini me diera las que el ya no apetece (porqué está harto de ellas) y sin embargo tengo nada y ningún cigarrillo que prender porque no he aprendido ni a fumar ni a conducir el auto negro que, sereno, espera estacionado en el rincón oscuro del jardín.

The life or something like it es la pauta del día de hoy para cuestionarme cómo el personaje que Angelina Jolie interpreta en esta película y definir qué es vida.

Y si despierto a las 11:00 a.m. con el vago sabor de una inquietante pesadilla en la que me sumergí pudiendo mejor creer que los brazos de Morfeo son tonificados y varolines cómo los de Brad, es que, definitivamente, estoy perturbada por tanto celuloide y por tanta publicidad, por tanto tabloide amarillo y por tanto trillado cielo azul…

Alguna vez, hace unos tres años, escribí de forma más amarga y menos pesimista, porque la amargura eclipsaba el pesar, que son cosas distintas, aunque primas hermanas.

Escribí en aquel tiempo que mi vida era una dona: hoyo en medio, mordidas a los lados; y hoy ésta película hace la analogía fugaz y muy estadounidense del vacío de la vida como el hueco de la rosquilla que devora Homero Simpson.

Angelina le dice a su amigo que está oficialmente muerta: sin novio, sin trabajo y él le dice que defina muerte, y que si realmente considera que no tener trabajo ni novio es no tener vida.

Yo antes pensaba que ser una belleza salida del pincel de Botero, no tener trabajo (no el trabajo anhelado ) ni ocupaciones y estar lejos y cerca me hacían miserable, pero ahora creo que quizás podría estar ultra liviana, con trabajo y ocupaciones y me sentiría igual.

Porque no es lo que tenemos
ni tampoco lo que carecemos
No es el vaso vació y tampoco el vaso lleno.
Simplemente: es el vaso.
Importa tener uno donde poder verter algo, llamémosles sueños, emociones, experiencias, sabores de todos colores.

Antes de Sabines, no había querido nadar en la solemnidad que me provocaba (mera ulterior percepción ) la palabra poesía.
Yo, siempre ligera, aliviaba la carga del calendario con hojas de libros que me hacían sentir libre, desposeída de demonios que razonan y te dicen que es Lunes y esperan responsabilidades.

Leer una novela me hacia sentir desenfadada:
No era necesario conocer todas las palabras y formas para comprender porqué Humbert Humbert tiene esa reprobable fascinación por aquella nínfula de 1.50 sin un calcetín.

Así que leer poesía me hacía sentir obligada a un nivel que no creía sostener ni querer.
Pero un día un Yo no lo sé de cierto me atrapó y luego un Despierta estás muriendo me enganchó cuando un Espero curarme de ti me dijo que la poesía no era un señor de traje con enjuto rostro y acento inglés; ni una recta e intensa Sor Juana con cabellos cortos e ideas largas. Ése día supe que la poesía era, y nos hacía tan libres como la libertad que José Martí dijo daba la cultura.

Y yo sola aquí, sigo y parafraseo al responsable de mi acercamiento a la libertad porque bien sé y bien me sabe aquello de que “La soledad es rica en Amapolas”.

Teníamos que terminar el trabajo.
No era asunto menudo eso de andar dejando libres cabos sueltos, las huellas evidentes.
No habíamos planeado matarlo, pero querer no siempre es poder.
Y lo único real era que el jodido mocoso sabía todo, y hoy en día no es fácil fiarse de escuincles, dizque súper inteligentes, creo índigo les dicen.
Ahora todos los chavitos andan bien despiertos, nomás no les pegan ya todos los cuentos de papá Noel y lo del ratón mucho menos. Andan nomás de metiches, parando el oído, abriendo rete grandes los ojotes, y éste hijo de la chingada pregunte y pregunte: que porqué había olores extraños, que porqué discutimos, que porqué había sangre en el comedor; y mi esposo que me mira de reojo, y yo que luego luego le agarré la onda.
Digo, la verdad, es que las mujeres de hoy tampoco somos ya las mismas tarugas.
Y yo nunca tuve muy despierto eso del instinto maternal, y el chamaco además era rete rebelde, siempre andaba diciendo que le llamaría al DIF para que nos metieran una buena chinga, y nosotros de idiotas que de haber sabido que el DIF quitaba niños, más bien diría problemas, pues le hubiéramos agarrado la palabra.
Pero el caso es que estábamos decididos, y fue así bien rápido, que mi esposo tuvo la iniciativa, y nos deshicimos de él. El problema fue que nos atarantamos, y no tuvimos precauciones, y ahora usted me está interrogando, y la mera verdad, ya no le veo caso seguir inventado más mentiras.
Pos lo matamos… ¿Y? … Era nuestro hijo: nosotros lo hicimos, nosotros lo terminamos.
¿Qué de malo tiene? Si Dios nos da la vida y nos la quita, y es nuestro padre, ¿Qué no?.

El enemigo sordo o cómplice implacable, al que nadie puede gobernar y que sin embargo casi todo rige. El que cubre de olvido los recuerdos o el ungüento que las heridas de la memoria cicatriza.
El que odio y a la vez amo. El que entender quiero cuando reclamo pausas o prisa, encaprichado anarquista.
¿Cómo determinarnos a través de sus desencuentros y encantos?
¿Cómo no situarnos en un punto irrepetible y único sobre su regazo? Es el tiempo, ese protagonista invisible y visible, tan dual, tan audaz y enigmático.
Presente en todo momento, amalgamando pasados ayeres y próximos mañanas, si es que se puede.
Impaciente un día y al otro aletargado, según sentimos, según queramos. Porque lo cierto es que no existe, porque sólo poder le damos, le concedemos efectos y aunque insistamos, no podemos esquivar su concepto, tan dolorosamente certero, cercano.

¿Cómo permitirnos negarlo si aunque al alquimista juguemos no podemos detenerlo? ¿Cuando observamos su camino, sus estragos que han minado en el rostro antes de niño, hoy inscritas rutas, añejos pliegues en la cara del anciano?, la manzana que cae del árbol, el amor que a destiempo llega, el tren que se va, se aleja, el segundo perdido, el minuto cortado, el cielo que de negro se ha cobijado o el amanecer que ha vestido de oro rubí los prados.

Tiempo, ya encontraremos cómo fusionarnos. Si nos deja, podremos reencontrarnos.
Tiempo, ángel y tirano, tiempo que sobra, tiempo que falta, tiempo que fuga, tiempo que acampa en la pereza de las manecillas cuando acelerar su curso quisieras, tiempo que escurre sin remedio, cómo una llave abierta, alta presión, agua que en las manos no perdura si frenar quisieras su camino, salpicando venturosos desafíos.

La culpa no es del tiempo, la culpa es nuestra, por pedirle que vuelva, que retorne, la carreta reabordemos. ¡No debemos esperar nada de nada, nada de nadie! Vivir es vivir con lo que podemos y tenemos.
Y si conoces tú esta vida, bien sabrás que ni el dinero jamás podría corromper su andar. No importaría con qué afán pidieras, ni la edad que tú tendrías, el tiempo es tiempo, el tiempo sólo es energía, una ley insoslayable, absoluta, ordenanza férrea a la vida circunscrita…

Hoy ya no quiero confiar
Pero algo en mí
Me incita a perdonar
Y recobrar lo que se fue

Hoy ya no sé si creer
Pero no quiero dejar
Volver a ser juego
Pasatiempo de alguien más

¿Cómo ser la misma de ayer?
Si con cada tropiezo
Con cada adiós
Se ha ido mi fe
Se ha ido el amor

¿Cómo ser la misma de ayer?
Preservar mi integridad
No dejar mi blanco oscurecer
No dejar mi esencia despintar

Y afuera alguien dice lo que no siente
Y el sentimiento de otro calla con silencio
Lo que parece no es
Lo que no ves es lo que hay

¿Cómo ser la misma que ayer
Dejó existir la amistad y extendió
Las alas sin cautela,
con tanta tonta ingenuidad?

¿Cómo librar el temor?
Si me falló la intuición
si con cada herida
Creció el dolor
se fue el amor y la fe.

Hoy ya no quiero confiar
Pero algo en mi
Me incita a perdonar
Y recobrar lo que se fue.